Palavras Andantes, as

Janela sobre este livro Uma mesa remendada, velhas letrinhas moveis de chumbo ou madeira, uma prensa que talvez Gutenberg tenha usado: a oficina de Jose Francisco Borges na cidadezinha de Bezerros, no interior do nordeste do Brasil. O ar cheira a tinta, cheira a madeira. As pranchas de madeira, em pilhas altas, esperam que Borges as talhe, enquanto as gravuras frescas, recem-impressas, secam dependuradas no arame de um varal. Com sua cara talhada em madeira, Borges me olha sem dizer nada. Em plena era da televisao, Borges continua sendo um artista da antiga tradicao do cordel. Em minusculos folhetos, conta causos e lendas: ele escreve os versos, talha as pranchas, imprime as gravuras, carrega os folhetos nos ombros e os oferece nas feiras, de povoado em povoado, cantando em ladainhas as facanhas das pessoas e dos fantasmas. Eu vim a sua oficina para convida-lo a trabalhar comigo. Explico meu projeto: imagens dele, suas artes da gravura, e palavras minhas. Ele se cala.